J'ai versé le thé pour mon professeur cette semaine. Une lettre sur dix ans de pratique, de lignée et le retour à soi avec la cérémonie en moi

Une lettre de Mayra Penaloza, de retour de deux semaines à Taïwan avec Global Tea Hut. Dix ans de pratique en ligne. Un matin à servir le thé à son professeur en personne. Et l'intégration qui commence lorsque l'on rentre chez soi avec un espace sacré à l'intérieur de soi.

Sat Nam Loves, c'est Myrah.

Je suis rentrée de Taïwan il y a deux jours, et je suis encore imprégnée de ce qui s'y est passé.

Pendant dix ans, j'ai étudié le thé avec un professeur que je n'avais jamais rencontré en personne. Dix ans à servir le thé dans ma propre cuisine. Dans mon propre studio. Pendant mes propres matins calmes, avant que les enfants ne se réveillent. Dix ans de pratique à travers les écrans, les océans et les fuseaux horaires, sans certitude de jamais pouvoir m'asseoir dans la même pièce que l'homme qui m'enseignait.

Et le dernier jour du voyage, l'équipe de Global Tea Hut m'a demandé de servir.

Et j'étais là.

À Taïwan. Servir le thé à mon professeur de dix ans. Servir son propre professeur. Servir les maîtres et les agriculteurs qui portent ce lignage avec leurs mains, leur terre et leurs vies.

Je n'ai pas cherché ce moment. Je ne l'ai pas poursuivi. Il est simplement arrivé parce que j'étais restée dans la pratique assez longtemps pour que la pratique m'appelle à avancer.

Certains seuils ne se franchissent pas. Ils s'ouvrent sous vos pieds.

La capacité d'être présent en son sein

Ce que j'ai ressenti dans cette pièce n'était pas de la fierté. Ce n'était pas un soulagement. C'était quelque chose de plus ancien. Le sentiment d'être si complètement reçue que j'ai compris, d'un coup, ce que dix ans de dévotion avaient réellement construit.

Non pas le moment de l'arrivée.

La capacité d'être présente en son sein.

Je me suis sentie aimée. Je me suis sentie appréciée. Je me suis sentie portée par un lignage que je n'avais jusqu'alors touché qu'à travers un écran.

Et voici la partie que je ne peux pas vraiment expliquer.

Je suis rentrée chez moi avec ce sentiment en moi.

Non pas comme un souvenir. Comme un espace. Une pièce calme, spacieuse, sacrée que je porte désormais avec moi le matin avec les enfants, dans le studio avec le lin, dans le rythme d'une journée ordinaire à Bali. Elle est là quand je prépare mon thé à la maison. Elle est là quand je m'assois pour vous écrire.

Ce que le thé m'a enseigné

C'est ce que le thé m'a enseigné. Que les pratiques les plus sacrées sont les plus humbles. Qu'un seul bol, versé avec attention, suffit à vous connecter à l'esprit de la feuille, du sol, de la pluie, des mains qui l'ont cueillie, et de chaque personne qui s'y est assise avant vous.

La Voie du Thé, ce qu'on appelle Cha Dao dans le lignage que j'ai appris, n'est pas une performance. Ce n'est pas un rituel que l'on fait pour paraître spirituel. C'est une pratique de présence. Vous vous asseyez. Vous faites bouillir de l'eau. Vous versez. Vous buvez. Vous vous asseyez à nouveau. Plus vous le faites longtemps, moins cela vous demande, et plus cela vous donne en retour.

Le thé est un enseignant qui n'élève pas la voix. Il attend que vous soyez assez calme pour l'entendre.

Et quand vous restez assez longtemps dans une pratique, elle ne change pas seulement ce que vous faites. Elle change l'espace dans lequel vous vivez.

Dix ans de pratique sans certitude

Je pense beaucoup à cela maintenant, à la question de ce que signifie s'en tenir à quelque chose pendant dix ans sans certitude de là où cela mènera.

Quand j'ai commencé à étudier le thé, je n'avais pas de plan. Je n'avais pas de but. J'avais un seul bol, une bouilloire, et l'attraction silencieuse de quelque chose que mon corps reconnaissait avant que mon esprit ne puisse l'expliquer. Je me suis assise avec mon professeur en ligne, semaine après semaine, année après année, sans jamais savoir si je le rencontrerais en personne, sans jamais savoir si je le faisais correctement, sans jamais savoir si la pratique mènerait à quoi que ce soit.

J'ai juste continué à me présenter.

Je ne pense pas qu'il y ait un enseignement spirituel plus important que celui-ci. La volonté de cultiver quelque chose pendant des années sans preuve que cela fonctionne. La volonté d'être silencieux et constant dans une culture qui récompense le bruyant et le rapide. La volonté de croire que ce que vous construisez en vous est réel, même quand personne d'autre ne peut le voir.

C'est ce qui m'a permis d'être à Taïwan avec un bol dans les mains, à servir l'homme qui a façonné ma façon de vivre mes journées.

L'intégration commence maintenant

Hier, la saison des Gémeaux a commencé. L'air après la terre profonde de deux semaines avec les feuilles. Le souffle après la descente.

L'intégration commence maintenant, mes amours, et cela ne ressemble pas à un effort. Cela ressemble à un souvenir que la pièce que j'ai trouvée à Taïwan était déjà en moi. La pratique n'a fait qu'ouvrir la porte.

C'est ce que je veux vous partager le plus. Que toute pratique sacrée que vous cultivez discrètement en ce moment, dans votre propre cuisine, dans votre propre studio, dans vos propres matins calmes avant que le monde ne se réveille, construit un espace en vous dans lequel vous vivrez un jour. Vous n'attendez pas que la pratique vous emmène quelque part. La pratique fait de vous le genre de personne qui peut être chez elle où qu'elle soit.

Restez-y.

Même quand personne ne regarde. Même quand rien ne change. Même quand vous ne savez pas pourquoi vous le faites encore.

Restez-y.

Un jour la pièce s'ouvre, et vous y êtes, et vous comprenez à quoi servait chaque matin calme.

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Avec amour de Bali,
Myrah