Le Soupir de l'Arrivée : Une lettre de Taïwan sur l'art de s'autoriser enfin à atterrir
Sat Nam, mes amours.
Deuxième jour à Taïwan.
Ce matin, trente des femmes les plus radieuses que j'aie jamais rencontrées se sont réunies pour la première fois. Nous étions toutes ici pour la même chose. Nous venions toutes de différents coins du monde, de vies différentes, de décennies différentes à porter ce que nous portons.
Et puis nous étions juste... là. Ensemble.
Il y avait une femme dans le groupe que j'ai reconnue immédiatement. Nous nous étions déjà rencontrées, à Isha en Inde — une rencontre fortuite qui ne semblait pas du tout due au hasard. Et la voilà, à Taïwan, pour la même tournée du thé, sur le point de devenir ma partenaire de yoga pour les quatorze prochains jours.
Le monde est si magnifiquement interconnecté quand nous le laissons faire.
Je n'ai pas voyagé seule depuis près de dix ans. Dix ans à être une maman, à faire passer le chemin des autres avant le mien. Et aujourd'hui, dans une pièce pleine de femmes qui avaient toutes trouvé leur propre chemin ici, j'ai poussé un soupir.
Non pas un soupir d'épuisement.
Un soupir d'arrivée.
Oui. Tout va bien se passer.
Et pas seulement bien. Tout s'ouvre. D'une manière que je n'aurais pas pu imaginer avant d'avoir dit oui à tout cela.
« J'ai poussé un soupir. Pas d'épuisement. D'arrivée. »
ce qu'il faut pour enfin arriver
l'arrivée n'est pas une question de destination. ce n'est pas la chambre d'hôtel, ni la porte du temple, ni la plantation de thé. c'est le moment où la partie de vous qui s'est arc-boutée contre la vie lâche enfin — tranquillement, sans annonce — sa prise.
la plupart d'entre nous passent des années à ne jamais vraiment arriver nulle part. nous sommes présents en corps, mais ailleurs en esprit. à planifier la prochaine chose, à nous remettre de la dernière, à gérer le fossé entre qui nous sommes et qui nous pensons devoir être.
et puis quelque chose se passe. une pièce. une femme en face de vous que vous avez en quelque sorte déjà rencontrée dans une autre vie ou un autre pays. la qualité spécifique de la lumière. trente femmes qui ont toutes fait un choix — de venir, de se montrer, de dire oui à quelque chose sans aucune garantie.
et le souffle se libère.
c'est ce que l'arrivée procure. pas le triomphe. pas le soulagement. juste la tranquille certitude que vous êtes exactement là où vous devez être, faisant exactement ce que vous devez faire, avec exactement les personnes qui ont toujours compté.
ce que Pluton rétrograde vous demande
bientôt, Pluton entame sa rétrograde. et je veux que vous l'entendiez avant qu'elle n'arrive, car c'est important.
Pluton rétrograde n'est pas quelque chose à craindre. c'est une invitation à affronter les choses que nous avons discrètement évitées. les sentiments que nous avons rangés. les vérités que nous avons failli regarder, puis non. les portes devant lesquelles nous sommes passés parce que nous n'étions pas tout à fait prêts.
elle demande : qu'avez-vous porté qui n'était jamais à vous de porter ?
parce qu'en ce moment — et je dis bien en ce moment — il y a une rare et haute fréquence de possibilité qui s'ouvre dans ce monde. le genre qui n'arrive que lorsque le ciel s'aligne ainsi. et les femmes qui s'y engageront pleinement sont celles qui auront fait le nettoyage en premier.
c'est votre signal pour commencer.
pas avec force. pas avec urgence. avec le même soupir tranquille que j'ai ressenti ce matin dans une pièce pleine de femmes qui avaient toutes, à leur manière, enfin trouvé leur place.
la pratique de vous laisser atterrir
l'arrivée est une pratique avant d'être une expérience. elle n'attend pas les circonstances parfaites. elle se construit dans les petits choix quotidiens qui disent : je vaux la peine de me montrer. je vaux le soupir.
c'est la méditation matinale avant que la maison ne se réveille. la promenade que vous faites sans autre raison que l'apparence de la lumière. le choix d'aller quelque part qui vous effraie un peu parce que quelque chose en vous sait que vous êtes prête.
c'est dire oui à la chose qui vous appelle depuis dix ans.
et quand vous le faites enfin — quand vous entrez dans cette pièce, ou dans cet avion, ou dans cette version de votre vie dont vous étiez resté en dehors — le corps le sait avant l'esprit. il lâche prise. il expire. il arrive.
pour en savoir plus sur les pratiques qui rendent l'arrivée possible, lisez Rituels nourrissants du dimanche matin pour les femmes, Comment passer de la survie à la pleine épanouissement, et Le thé comme transmission : Myrah Penaloza sur le Cha Dao et la cérémonie spirituelle.
cette semaine est pour les femmes qui se sont enfin autorisées à arriver.
pour celles qui ont exhalé après une décennie à retenir leur souffle. pour celles qui ont reconnu un visage familier dans un endroit inattendu et ont senti que le monde entier devenait un peu plus petit et beaucoup plus sacré.
c'est pour le soupir. et pour tout ce qui devient possible après.
avec amour depuis Taïwan,
Myrah
La pièce pour ce seuil
il y a quelque chose dans le noir que cette pièce comprend mieux que la plupart. elle ne joue pas l'obscurité. elle la retient — comme une femme retient tout ce qu'elle a traversé et entre pourtant dans la pièce comme si elle était toujours censée être là.
La Muse-Lettre
Habillez-vous pour la femme
que vous devenez.
Chaque semaine, de Bali — la météo cosmique, le seuil sur lequel vous vous tenez, et une pièce faite à la main pour la femme qui est prête.
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