Ce que ma fille de sept ans m'a appris sur le deuil, la grâce et l'art d'accepter deux vérités à la fois

Une lettre de Mayra Penaloza sur la semaine où l'enseignant de son fils est décédé, ce qu'un enfant de sept ans lui a appris sur la sagesse, et ce que la Saison des Gémeaux nous demande à tous d'accepter.

Sat Nam Loves, Myrah ici.

La mousson s'est levée à Bali cette semaine.

On le sent dans le corps avant de le comprendre dans l'esprit. L'air s'allège. La lumière dure plus longtemps. À midi, le soleil est si généreux qu'il demande une reddition complète, et vous la lui donnez. Vous vous allongez. Vous laissez le ventilateur faire circuler l'air chaud dans la pièce pendant que l'île devient blanche et silencieuse. La sieste n'est pas de la paresse ici. C'est de la dévotion.

Les soirées vous rendent tout. Vous marchez vers l'océan tandis que l'air se rafraîchit et que le ciel change de couleur, et les Balinais sont à leurs sanctuaires, allumant leurs offrandes, priant comme le reste du monde fait du café. Le sacré n'est pas séparé ici. Il est tissé à travers chaque porte, chaque repas, chaque transition de la journée.

C'est pour ce Bali que nous avons déménagé ici. Et cette semaine, de toutes les semaines, j'en avais besoin.

La semaine qui a tout demandé

L'enseignant de notre fils est décédé mercredi.

Il a sept ans, notre garçon. Et j'ai passé trois jours à essayer de trouver les bons mots. Pour lui. Pour les autres parents qui ne trouvaient pas leurs marques. Pour les familles de notre communauté qui avaient besoin de quelqu'un pour rester solide pendant qu'elles géraient leur propre chagrin.

Je gérais tout cela. Les conversations. Le fait de ne pas savoir. Le fait de regarder ma propre vie à travers le prisme de la fragilité, de la brièveté et de l'absolue nécessité d'honorer tout cela.

Et puis, à la fin d'une de ces journées, je me suis assise avec mon fils. Je lui ai demandé comment il se sentait. Je lui ai demandé ce qu'il dirait à ses amis quand ils apprendraient la nouvelle.

Il m'a regardée.

Je comprends maman. Je vais bien.

Sept ans.

Me réconfortant.

Avec plus de sang-froid que je n'en avais eu toute la journée.

La phrase dans laquelle je suis restée immergée

Je suis restée immergée dans cette phrase depuis.

Ce n'est pas un déni de ce qui s'est passé. Ce n'est pas un enfant qui contourne son chagrin pour que sa mère se sente mieux. C'est quelque chose de plus sophistiqué. C'est la volonté d'affronter pleinement la difficulté, et de se faire confiance pour continuer.

C'est de la sagesse. Et un enfant de sept ans me l'a offerte gratuitement, au milieu de sa propre perte, sans que personne ne le lui demande.

J'ai réfléchi à la fréquence à laquelle nous, adultes, refusons exactement ce genre d'intégration. Nous pensons que nous ne devons ressentir qu'une seule chose à la fois. Être soit triste, soit plein d'espoir. Soit en deuil, soit reconnaissant. Soit défait, soit bien. Comme si le cœur humain n'avait qu'un seul canal et que nous devions choisir lequel jouer.

Mon fils n'a pas choisi. Il a tenu les deux.

La perte de son enseignant était réelle. Son chagrin était réel. Et sa confiance en sa propre capacité à aller bien était également réelle. Il n'a pas eu besoin de rejeter le premier pour accéder au second. Il a simplement laissé les deux coexister.

Ce que la saison des Gémeaux contient

C'est ce que la saison des Gémeaux contient en ce moment. La dualité. Les jumeaux. Deux vérités existant en même temps, l'une n'annulant pas l'autre.

Le chagrin et la beauté. La perte et l'amour. La lourdeur de ce que la vie peut nous demander et l'extraordinaire douceur de ce que nous devenons en y répondant.

La Nouvelle Lune en Gémeaux du 4 juin sera l'une des nouvelles lunes les plus puissantes en énergie aérienne cette année. Elle nous demande d'élargir notre capacité. D'arrêter de choisir entre les sentiments. D'apprendre à tenir ce qui est vrai, même lorsque ce qui est vrai est plus d'une chose à la fois.

Les Balinais le comprennent dans leurs os. C'est tissé dans l'architecture de leurs journées. Chaque offrande, chaque prière, chaque petit acte d'hommage est une pratique qui consiste à se présenter à la vie avant que la vie ne vous le demande. Les portes ici sont bordées de pétales de frangipanier chaque matin. Les sanctuaires brûlent d'encens chaque soir. Le sacré n'est pas invoqué lors d'occasions spéciales. C'est la pratique constante et tranquille de la présence.

Cette semaine, mon fils m'a appris la même chose.

Soyez intense dans votre amour

S'il y a quelqu'un que vous vouliez contacter cette semaine, soyez la première personne à le faire. N'attendez pas le bon moment. Il n'y a pas de bon moment. Il n'y a que celui-ci.

Soyez intense dans votre amour tant que vous avez à le donner.

Vous ne savez jamais ce que quelqu'un porte. Vous ne savez jamais ce que votre présence fait pour lui. Le message que vous envoyez aujourd'hui pourrait arriver dans une semaine qui demande tout à quelqu'un que vous aimez. L'appel que vous passez cet après-midi pourrait être le seul moment de lumière dans la journée de quelqu'un, et vous ne le saurez jamais.

Venez. Restez un peu plus longtemps. Posez la deuxième question. Soyez celui qui soutient.

Il va aller bien. Vous aussi. Moi aussi.

Non pas parce que les choses difficiles n'arrivent pas. Mais parce que nous sommes là, ensemble, pleinement présents, intenses dans notre amour.

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Avec amour depuis Bali,
Myrah