Qué significa diseñar desde Bali

Una nota de Myrah sobre el lugar que ha dado forma a cada pieza que esta marca ha creado.

La gente me pregunta, a menudo, por qué Bali.

La respuesta honesta es que no elegí Bali. Bali eligió lo que yo ya intentaba ser.

Era una mujer mexicana, criada en California, casada con un hombre indio, construyendo una vida que no tenía un modelo claro en ningún lugar. Había pasado años en la industria musical. Había estado en tiendas vendiendo ropa de otras personas. Había enseñado yoga en tres continentes. Mi esposo y yo habíamos reunido a personas alrededor de la música y la respiración durante siete años a través de un festival que llamamos Bloom. Habíamos caminado juntos por la India. Habíamos dibujado cuatro diseños en una servilleta antes de un vuelo a casa. Y luego, lentamente, como suelen ocurrir estas cosas, nos encontramos en una isla donde cada umbral tiene una ofrenda. Donde cada mañana comienza con humo. Donde la mujer que vende fruta en el mercado deja una pequeña cesta de flores en su puesto antes de vender nada a nadie.

Me habían dicho, toda mi vida adulta, que el trabajo y lo sagrado vivían en habitaciones diferentes. En Bali, viven en la misma.

Eso es lo que significa diseñar desde aquí.

La ofrenda matutina

Cada familia artesana que elabora una pieza de Myrah Penaloza comienza su día de la misma manera. Antes de encender la máquina de coser. Antes de cocinar el arroz. Antes de que los niños salgan para la escuela. Hace una ofrenda. Una pequeña bandeja tejida de flores, arroz, incienso. La coloca en el umbral de su casa, en el umbral de su espacio de trabajo, a veces en ambos. Dice unas palabras. Enciende el incienso. Continúa con su día.

Ella no lo llama ritual. Lo llama martes.

He visto esto suceder en hogares de toda la isla durante años. No como turista. Como alguien que vive aquí. Y te diré lo que he comprendido, lentamente: la prenda que sale de ese hogar lleva la oración que inició la mañana.

Esto no es una metáfora. Lo digo literalmente. Cuando te pones una prenda hecha por manos que comenzaron el día con reverencia, puedes sentirlo. Las mujeres nos lo dicen en sus reseñas, en sus correos electrónicos, en las raras ocasiones en que visitan la boutique en Bali. No siempre tienen palabras para ello. Pero lo saben.

Esa es la diferencia entre tela y ceremonia.

Lo que aprendí al desempeñar cada papel

No llegué al diseño a través de una escuela de moda. Llegué por todas las demás puertas primero.

A mis veinte años, trabajé en la industria musical. Formaba parte del equipo de A&R en Sony. Fui parte del equipo que descubrió a Amy Winehouse. Pasé años en salas donde la pregunta siempre era si podías sentir algo en el momento en que aparecía, antes de que hubiera cualquier evidencia. Ese entrenamiento nunca me ha abandonado. Es la misma habilidad, en una tela diferente.

Trabajé en tiendas. Fui compradora. Administré tiendas. Durante años estuve al otro lado del mostrador y observé lo que las mujeres elegían y lo que dejaban. Aprendí lo que se siente al vender algo que una mujer devuelve tres días después porque nunca le quedó bien, ni en el cuerpo ni en la vida. Aprendí lo que se siente al vender algo por lo que una mujer te escribe para agradecerte, meses después, porque lo usó el día en que todo cambió.

Esa es una educación diferente a la de una escuela de moda. No estoy segura de que sea inferior.

Lo que estudié formalmente fue el propio cuerpo. Kinesiología en la Universidad de California, Riverside. La forma en que los músculos retienen la tensión. La forma en que la columna vertebral soporta el día. La forma en que la respiración se mueve a través de las costillas cuando a una mujer finalmente se le permite exhalar. He registrado más de mil horas de formación como profesora de yoga en Kundalini, Hatha y Ashtanga, y yo misma he impartido esas formaciones en India, Canadá y Brasil. Actualmente estoy estudiando con Sadhguru. Nada de esto está en mi currículum como diseñadora. Todo está en cada prenda que hago.

Cuando corto una manga, pienso en cómo se mueve realmente el brazo. Cuando drapeo un escote, pienso en dónde una mujer guarda su dolor. Cuando elijo una tela, pienso en lo que su sistema nervioso necesita contra su piel los días en que no tiene palabras para lo que lleva consigo.

La industria para la que fui formada, aquella en la que vendí durante años antes de diseñar nada, ya se movía en la dirección de más rápido, más barato, más. Colecciones cada dos meses. Producciones de miles. Materiales con los que la tierra no sabe qué hacer después de que terminamos con ellos. Sabía, desde dentro de esa industria, que no tenía la constitución para hacer ropa de esa manera. Simplemente no sabía que existía otra forma.

Bali me enseñó la otra forma.

Las familias artesanas con las que trabajamos no fabrican miles de nada. Hacen diez. Doce. A veces una. Se toman los días que necesitan. Si hay una ceremonia en el pueblo, el trabajo espera. Si muere una abuela, el trabajo espera. Si llegan las lluvias y el tinte no puede fijarse, el trabajo espera.

Lento no significa atrasado. Lento significa intencional.

La industria de la moda lo llama un defecto en la cadena de suministro. Yo lo llamo la cadena de suministro funcionando correctamente.

Tinte botánico y los colores que vienen de la tierra

Una de las cosas que la gente nota primero cuando tiene en sus manos una pieza de Myrah Penaloza es el color. Las piezas Rainbeau. El Turmeric Gold. El Botanical Rose. El Dark Moon. No son números Pantone. No son tintes sintéticos mezclados en un laboratorio.

Vienen de hojas, raíces, corteza, flores. Té. Piel de cebolla. Planta de índigo. Raíz de rubia. Las mismas plantas que las mujeres de esta parte del mundo han utilizado para teñir telas durante miles de años.

El maestro tintorero que trabaja en nuestras sedas comienza sus tintes como un artesano comienza su mañana. Lentamente. Con paciencia. Con oración. La temperatura tiene que ser la correcta. El agua tiene que ser la correcta. La pieza tiene que remojarse durante el tiempo adecuado, en la fase correcta de la luna para ciertos colores. Hay meses en los que no podemos hacer Rainbeau porque las condiciones no son las adecuadas.

Una fábrica podría replicar el color en una hora. No pueden replicar lo que se guarda dentro del color cuando se ha hecho de esta manera.

La hija mexicana y el marido indio

Llevo dos herencias. El lado de mi madre, México. El lado de mi marido, India. Ambas son culturas que siempre han entendido lo que el mundo moderno intenta olvidar constantemente. Que la ropa es una ceremonia. Que lo que llevas puesto importa. Que las manos que lo hicieron dejan algo en ello.

En México, mi abuela bordaba. En India, la abuela de mi marido tejía. En Bali, las mujeres con las que trabajamos hacen ambas cosas, además de teñir, cortar, terminar, y la pequeña oración al comienzo del día.

Estas tres culturas, mexicana, india, balinesa, son diferentes. Pero coinciden en las cosas que importan. Coinciden en que la belleza no es decorativa. Coinciden en que el creador importa tanto como el portador. Coinciden en que vestirse con intención es una forma de devoción.

Ese acuerdo es el corazón de esta marca. Es lo que nos hace diferentes a cualquier otra cosa en la moda consciente. Y es algo que no podría haber construido en ningún otro lugar.

Lo que le sucede a un diseñador que se queda

Existe una versión de esta marca que vive en una línea de tiempo diferente. La versión en la que me quedé en Los Ángeles, o me mudé a Nueva York, y produje a escala, y crecí más rápido, y fui adoptada por grandes almacenes.

Esa versión de la marca habría ganado más dinero. Me habría hecho más visible. No habría hecho la ropa que estoy haciendo ahora.

Porque la ropa que estoy haciendo ahora requiere un tipo particular de atención. La atención que solo puedes dar cuando no tienes prisa. Cuando vives en un lugar que no valora la velocidad. Cuando conoces a la mujer cuyas manos hicieron la pieza por su nombre, y los nombres de sus hijos, y el pueblo donde nació su madre.

Bali me exige un estándar que no podría exigirme a mí misma en ningún otro lugar.

Cuanto más lento hago las cosas, mejores resultan. Cuanto mejores resultan, más las encuentra la mujer adecuada. Cuanto más las encuentra la mujer adecuada, menos necesito perseguir a nadie.

Esa es la única estrategia de crecimiento que esta marca ha necesitado.

Una pieza para este umbral

La primera prenda que diseñé fue un vestido. Largo, suave, ceremonial. Lo llamamos el Vestido Kundalini, y el primero lo lució en el escenario Marianne Williamson en un festival Bloom que mi esposo y yo organizábamos en Canadá. Ese fue el comienzo de todo.

El vestido ha tenido muchas vidas desde entonces. Se ha confeccionado en rayón de bambú, en lino, en rayón de lujo, en algodón. Se ha usado en bodas, en nacimientos, en funerales, en primeras y últimas noches y en las largas noches ordinarias intermedias. Ahora mismo, el vestido largo está en reposo. Estamos buscando nuevas telas para él, lentamente, porque la única forma de traerlo de vuelta es traerlo de vuelta correctamente. La próxima versión será la más emocionante hasta ahora.

Lo que está en el sitio hoy es la Edición Playsuit del Vestido Kundalini. El mismo linaje, la misma silueta donde importa, hecho más corto para que la mujer que necesita moverse durante su día aún pueda hacerlo. Rayón de bambú. Blanco Hueso o Ciruela. Acabado a mano en Bali en ediciones pequeñas.

Es lo más cercano en nuestra colección a la pieza que lo inició todo.

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Con amor desde Bali,
Myrah