Los Nueve Días Antes del Eclipse

Escrito desde Pererenan el tres de agosto, a nueve días del eclipse.

La luna salió tarde anoche, y salió ya sin una parte de sí misma. Ochenta y uno por ciento iluminada, si quieres el número. Más suave que eso si solo la mirabas. Apareció sobre los arrozales detrás de la casa pasadas las nueve, naranja como siempre lo es cuando tiene que subir a través de la neblina que se levanta de los campos, luego blanca, y luego simplemente una luz tendida sobre las baldosas que hizo innecesario encender la lámpara a mi lado.

Dentro de nueve días esa luz se apaga por completo. No lentamente. El doce de agosto, o el trece según nuestra hora aquí, el sol y la luna se encuentran a diecinueve grados de Leo, y en alguna parte del mundo la mitad del día se volverá oscura.

"La oscuridad no es lo opuesto de la luz. Es la parte de la luz que todavía no te han mostrado."

No quiero escribirte sobre el eclipse. Todo el mundo escribirá sobre el eclipse. Casi nadie escribe sobre los nueve días que caminan hacia él, y ese camino es donde ocurre el trabajo real. El eclipse es la puerta. Estos días son el pasillo.

La luna está restando, y tú tienes permiso de restar con ella

Desde esta noche hasta el doce, la luna devuelve un poco más de sí misma cada atardecer. Ochenta y uno por ciento ahora. Cincuenta y uno el día seis. Veintinueve para el ocho. Cuatro por ciento el once. Luego nada.

Este es el único tramo del mes en que el cielo modela aquello que casi todas hacemos peor. No soltar con un reemplazo ya preparado, porque eso es simplemente intercambiar. Soltar sin saber. La luna no espera una mejor oferta antes de liberar su luz. Simplemente la libera, noche tras noche, puntual, a la vista de todos.

Lo que te pide el día seis

El seis la luna llega a su cuarto menguante, mitad iluminada y mitad no, en Tauro. Tauro es el cuerpo. No la idea del cuerpo, el cuerpo real. Los hombros que llevas cerca de las orejas desde junio. La mandíbula. Las tres horas de sueño que llevas meses prometiéndote devolver.

Una luna a medias en Tauro es una instrucción muy concreta, y es esta: aquello que estás intentando decidir con la mente esta semana, tu cuerpo ya sabe la respuesta y la sabe desde hace tiempo. Solo estás esperando permiso. Considera esto el permiso.

Los tres días de los que casi nadie habla

El nueve, el diez y el once son lo que las tradiciones antiguas llaman luna balsámica. Entre cuatro y dieciocho por ciento de luz. La última curva delgada antes de la oscuridad. En cada tradición que he aprendido, estos son días de descanso. En tu calendario son un domingo, un lunes y un martes como cualquier otro.

Haz menos esos tres días. Lo digo de forma práctica. No lances, no envíes el mensaje difícil, no firmes. Lávate el cabello despacio. Cocina algo que tarde más de lo necesario. Deja que el calendario tenga un hueco y niégate a llenarlo. Recuperarás ese tiempo al otro lado del doce con intereses, y llevo diez años viendo que esto es cierto.

Por qué importa que sea Leo

Un eclipse en Leo no pregunta qué has logrado. Leo no es el signo del logro. Leo es el signo del corazón, de ser vista, de aquello que haces simplemente porque hacerlo te da alegría.

Así que la pregunta debajo de estos nueve días no es qué debo soltar. Es más callada y bastante más difícil. Dónde he estado interpretando una versión de mí misma que ya no me da alegría, y para quién exactamente la sigo interpretando.

No tienes que responder eso esta semana. Solo tienes que dejar de mirar hacia otro lado.

Una práctica de una sola línea

Cada noche entre hoy y el doce, antes de dormir, nombra una cosa que estés dispuesta a dejar de cargar. En voz alta, al techo, a la oscuridad. Una por noche. Nueve en total. No las escribas, porque escribirlas las convierte en un proyecto, y esto no es un proyecto.

Entonces el doce, cuando la luna se apague del todo y el sol se apague con ella, no estarás de pie en ese umbral sosteniendo todo lo que sostenías en julio. Estarás ahí con las manos casi vacías, que es la única manera en que alguien ha cruzado una puerta.

La luna volverá. Siempre vuelve, el catorce, como una astilla tan fina que tendrás que saber dónde mirar. Y sabrás dónde mirar, porque la habrás visto marcharse.

Con amor desde Bali,
Myrah.

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